Poussée par une force onirique, elle s'exile dans son monde en noir et blanc. Les arbres du petit cimetière balancent leur feuillage verdoyant qui virevolte en une danse endiablée. Elle ne se soucie guère de la pluie qu'elle accueille comme une amie, se laissant bercer par le clapotis de l'eau sur les tombes et le bruissement du vent qui balaye son amertume. Autour d'elle, des noms inconnus chantent une douce mélopé qui l'accompagne dans son errance solitaire. Féerie mystique. Ici le temps s'abolit et les siècles se rejoingnent... Il y a en elle une candeur qui sussure du fond de sa chambre secrète, ce lieu interrieur ou l'on vibre parfois, ou l'on se débat et ou l'on s'éfondre lors des moments de désespoir. Comment cela finira t-il?... Elle s'assied à l'abri de la tempête et laisse divaguer son esprit dont elle couche le fruit sur du papier. L'écriture lui est toujours apparue comme une réponse à sa souffrance et à ses mouvements du coeur, parfois semblable à la quête d'une étoile perdue... Elle ne sait pas ou elle va, ni ou va le monde. Cri silencieux. Déchirement de l'âme. Solitude. La vie ne serait-elle que cette errance le long de chemins submergés par de l'eau boueuse, qui recouvrira tout, anéantissant les mémoires? La vie ne serait-elle que l'histoire du fleuve aux eaux anonymes ou se perdent souvenirs et êtres chers?... Tout part, tout s'en va avec l'eau. Tout disparaît, innondé, noyé. Le sentiment profond de la perte et de l'instable l'envahit. En même temps demeure la splendeur du paysage, la beauté secrète et fougeuse de la tempête, qui lui donne la preuve absolue de la perfection. Néanmoins, elle a la certitude que tout est vain, perdu d'avance... Elle se remémore un visage, des instants heureux, images arrachées au désastre de l'oubli. Filtrés par sa mémoire, elle tente de leur redonner une cohérence malgré le chaos inévitable. Car dans la vie, rien n'est définitif, rien n'est cohérent...